Ella, La tierra

No hay búsqueda de naturaleza, ella te esposa.



Siempre se imponen en estos terrenos los mensajes etéreos, donde no hay elección ni azar por parte del sabio, que previo a cualquier contacto profundo no aspira a nada. La tierra es un suelo abierto que donde quiera que caigas te recibe. Ella sabe que caerás, que te rendirás, tarde o temprano y está a la espera de ello. A ella le gusta que la nombren en femenino; la Naturaleza, la Tierra, la Pacha Mama, que le regalen todo lo posible de rosado, de violeta, de fragilidad para sacarla de su tosquedad y devolverle dulzura.



En ella se contienen todos los secretos, de verdad que todos, por lo menos los nuestros, los que podemos aspirar en este tránsito ínfimo. Ella te escribe carteles en colores sobre tu frente, carteles que pueden decir: “HABLANDATE Y SOSIEGA EL ESPANTO” “TODO LO QUE BUSCABAS ESTÁ HOY ENTRE TUS MANOS”, “DÉJAME A MI LLENARTE LA RAÍZ” “NO HUYAS DE MI, LLORA SOBRE MI HOMBRO, PERO NO HUYAS” “SI CAES A LA NADA DEJA QUE ELLA SEA MI FALDA NIÑO MÍO” “YO SOY TUYA, TU MADRE, TU HERMANA, TU MUJER Y TU HIJA” “SOBRETODO AL HOMBRE: SI QUIERES CONOCER A LA MUJER VIVE CONMIGO, SÉ EN MÍ TODO LO MASCULINO QUE TE SOBRA” “REGALAME SOMBRA, TAMBIEN ERES ÁRBOL DE PIEL” “OLVIDA LA PALABRA, PENETRARME ES TU MEJOR POEMA”…



Ante ese bombardeo de maná, ¿Qué puede hacer la mente hermanos míos, que puede hacer el pobre cerebro, más que hincharse las venas y escupir? La tierra será el mayor regalo del hombre, pero solo lo sabremos cuando hasta el ultimo humano sepa de ello, sea sabio. Para entonces no sé si ella estará, aun no me lo ha dicho, a ella no le gusta hablar de mañana, eso es juego de necios.

De hoy y el final

Descolocarse frente a lo cotidiano
Rascándose la neura
Con uñas negras por martillazos de palabras
Quedarse en el rincón más arrinconado
En la última mesa del último bar
Frente al mar de Arica
Querer hacer y que no te resulte
Escribirle a eso
E ir adornando la vida
Con palabras de fracaso

Defender la inconsecuencia
pese a todo A todo
Esperando que ello devele una mañana
alguna consecuencia sublime sin moral ni acomodo

Hoy:

Que nuestro días arcoíris
Nos impiden definirnos
Que las ventanas se abren hacia adentro
Y hacen que hasta los fotógrafos vean lo mismo

Mañana:

Repetir la historia
El día a día sin milagro
La misma mierda de las ferias-persas
Y su miseria incolora

Pasado mañana:

Laberíntico y movido
pero no de zig-zag romántico
ni de amague de Diego
ni de pájaro “que vuela y ve”
Sino movilidad de tren, de bala loca
De teléfono que suena
De esa sensación de que todo ya se sabe
De que nada sorprende

Después:
PARTO-DOLOR-FIEBRE CEREBRAL-
GRITO APAGADO-ASCENSOR SIN PUERTA

Al final:
Millones de gatos descansando en palmas de los que quedan

Que pa escribir!! Que pa escribir!!

Que pa escribir hay que dar las vueltas más rápido que el resto
Y mirándose los zapatos todo el tiempo
Que pa escribir hay que querer hacerlo y nada más
Que pa escribir hay que…
Romperse el orto o escribir acostado y de pie, cada cierto tiempo
Que pa escribir hay que ser atrevido, perspicaz, revolucionario, etc.
O un pobre gueon que no le importa a nadie
Que pa escribir hay que llegar a la oración que plantea algún filósofo oriental
¿Pero donde se encuentra el amor? Requisito previo y no menor
Que pa escribir hay que adelantarse a los tiempos
O sea, escribir poniendo la fecha de pasado mañana
Que pa escribir!
Que pa escribir!
Que pa escribir!
Ya se ha escrito mucho!

Creer al revés

Aprender a creer las cosas al revés
Creer que toda música destiñe silencio
Creer que cuando se escribe también se sentencia
y la palabra libertad por más que se quiera no se va a escribir
Creer que cuando das color discriminas blanco y negro

Por eso los mártires se quedaron envueltos en su bandera
Por eso impartir risotadas en el campo es más improvisador
Por eso yo camino soplando canciones
No cantándolas
Poniéndole anillos en el dedo del centro
Pa que brille el desprecio de toda creación

Arco iris humano

Caminé un largo y raro camino

Como todos

Repartiendo algo al aire y al oído humano

Jugué a la esperanza y sus artificios
Como todos

con paciencia me amigué al calendario.
Y a todo lo que aparentemente determina tiempo
le fui cubriendo la mirada:
Luna, sol, árboles, guitarra, papel, fusil, velocímetros de autos…

Tuve que hacer lo que tuve que hacer
Cada día del camino

No hay nada que detenga el pecho
porque quien pisa y pisa poco a poco aprende a"andar"
y va aplanando algo más que el suelo
y todo se le va volviendo algo;
aliado, enemigo o al menos rindiendo.

Y así un día, al pasar calladito a tu lado
Aprendí a tatuarme tu arco iris humano

Y conocí los colores que me complementan
Tu mano, hermana me llevó.

"Raíces"

Una voz de sueño en off gritó...¡Sois raices!¿Raíces? contestó mi aguda voz. Luego hubo silencio y ella me explicó:

Sois raíces y tu una raíz más lejana, Una raiz más larga pero de un gran árbol, Una raíz que deberá ir explorando, que expandirá más que ensancharse, Una raíz que aprenderá a despegarse y alejarse, aunque torpemente, a veces, del cobijo de una tierra blanda y la tranquilidad que da un buen regadío, Una raíz que atravesará fangos y removerá piedras , soportando períodos de sequedades, Una raíz ansiosa de impregnarle a la tierra, ¡contarle al mundo! tanta energía que carga, De contar todo lo que significan los árboles, toda la magia y sabiduría que dan los años, Un árbol es respetado en el reino vegetal que sería como el Elefante respecto del reino animal (para que se entienda), Por ello la tierra será más abierta contigo, digamos más “humana”, Cuando te halles cerca de otro árbol serás respetuoso y pedirás con paciencia de árbol que se te permita jugar con sus raíces, envolverte en ellas y recibir la información genética que cada árbol que conozcas tienen¡, Quedarás sorprendido del parecido contigo! y ello te ayudará a no olvidar de donde vienes, Darás las gracias y te irás a seguir tu andar, A cambio de vuestro sacrificio recibirás la certeza de palpar con todos tus sentidos el resto de las raíces que en el reino de la tierra habitan y crecen, Un día cuando la energía decaiga, Cuando sientas que aquel árbol que dejaste hace ya tantos años ya no se quiere estirar más, entonces la tarea habrá terminado y te recogerás como resorte o serpentina, para que no estés triste, al cobijo de “Tu árbol natal”, a contar de raíz en raíz lo que te tocó vivirpero al cabo de un rato callarás pues notarás que ya lo saben y que de alguna misteriosa manera tu sabes su verdad, Llorarás por última vez y ello te serenará, Entonces el árbol caerá y serás entera tierra junto a los que amas y te aman. Ya no habrá separación y sabrás que nunca la hubo pero justo ahí dejarás el pensamiento amada raíz.

Conversacion con Don manuel, trabajador de una semillería del Valle de Azapa y la canción "Un final"

Una canción a escondidas del sol

un sacrilegio a dios y al amor

Un llanto a espaldas del mar

es una separación, un final

Un paseo por la quinta normal

abajo un ruido un hueco de cal

Mis manos van olvidando reconocerte bien

tocan paredes tocan cosas sin piel

Que no me diga alguien que no canté

cuando se pierda el cielo aunque ahí esté

cuando no te enamore ni una mujer

cuando no te ilusiones ni la niñez

cuando no te emocione ni la vejez

El Cantero

“Será de un espesor mediano, cosa que resista un golpecito pobre y nos regale campana. Llevará un agujero al centro, gordo como la guata del tata. Un cántaro será, un vaso hinchado, una galaxia de arcilla blanca. Una boca de mi desierto”

Era el tercer cigarro que le soplaba en la plaza de armas, haciendo la hora para entrar a la tienda. Miraba a un pintor que le recordó a su tío “Huaila”, artesano nortino. Choreado, al medio de puro cemento veia la inercia de los transeúntes en su apresurado andar. “Te vai a conocer el mundo mijo” le repetía Mamita varias veces antes de irse a Santiago. Se quedó en medio de ese recuerdo de hace unos años y pudo dibujar tan claro las arrugas de Mamita, esa expresión de perra vieja, que a él le dolía, el aire del valle a pleno sol parecía tirarle arena en los ojitos siempre llorosos de la abuela. De pronto el timbre agudo del campanazo de las doce, venciendo con esa voz metálica y casi agónica –sonido que era único y llamativo en cualquier plaza de otro tiempo- por entremedio del bullicio del centro de Santiago. Sus oídos conectaron y miró lo alto de la catedral. Llevó su palma derecha a la frente pa cubrir sus ojos del sol que quemaba tras la cruz. Caminó hacia la iglesia. Entró. Había misa, alguien volteó a mirarle desde la última fila como si hubiese sentido su presencia. Siguió andando por el pasillo central. Algunos feligreses comenzaron a observarle. Pero él avanzaba, decidido. Un paso tras otro. Las miradas de la gente se cruzaban, las cabezas ululaban, hacia el padre que dirigía la misa sin percatarse del suceso y especies de "codacitos" iban repartiéndose. Todos arrugaban las cejas y mandaban gestos al cura, pero aún nadie se atrevía a alzar la voz. Vio una puertecita, tras la virgen María y fue hacia ella. El cura, recién lo divisó casi cuando lo tuvo al frente , empezando a mirar al resto de las personas se dió cuenta de que todos movían sus brazos y un murmullo que parecía un zumbido de abejas se dejaba oir. Pero nadie aún se atrevía a alzar la voz. El sacerdote reaccionó y luego de hacer una seña a los acólitos increpó al joven preguntándole que quería, que porque... Al ver que él no se detuvo se extrañaron y los tres se le fueron acercando. Pero él no se detuvo ni les miró. Pasó por el balconcito, luego el altar de la virgen y abrió la puerta. Estaba todo oscuro, caminó dos, tres pasos y tropezó con las escaleras. Subió rápidamente. El cura lo siguió junto a los acólitos. Alguien entre las gentes ya había prendido su celular y se disponía a llamar a carabineros, todos hablaban y varias señoras de rosado se retiraban de la misa. Un señor de lentes comentaba, sobajeándose las manos, que podía ser un atentado terrorista. Justamente entre las personas había un oficial del ejército, pero estaba tan al fondo que recién se empezaba a percatar de lo ocurrido. El joven llegó a la altura. Miró por entre un gran vidriar el cielo, bajó la vista hacia los árboles, los pintores de la plaza de armas y centenares de cabezas pegadas unas a otras. Abrió la última puerta, mientras oía el sonido de los pasos en los escalones venir. Por un momento salió de su trance y quiso regresar a la plaza, a fumar tranquilo el último cigarrito antes de volver a la tienda. Pero sacudió la cabeza y cerrando los ojos fuertemente, como un tic nervioso abrió la última puerta. Se dirigió directo hacia la campana. La abrazó. El cura llegó en ese mismo instante, tembloroso. Lo miró, mientras apoyaba una mano en el umbral de la puerta, casi cayéndose de la agitación y del susto junto a los acólitos que espiaban inseguros detras de él, esperando alguna reacción. Más atrás venía el oficial y los carabineros ya estaban sacando a la gente de la iglesia. En la sala de algún periódico habían recibido la "noticia" y se alistaban para salir con sus grabadoras y petacas a cubrir el posible "atentado". Mientras él volteó con fuerza la campana. Miró al cura, arrugó sus mejillas morenas y con los ojos vidriosos, entregados al embrujo de Mamita, del tío Huaila, quizá del mismo sol, le prometió al padre "fabricar un cantarito ma’ chico pa la otra”.

¡CHILE MINERAL!, Ovalle, 2010

Las piedras que se me atravezaron por entre los zurcos crearon la hipnosis y apareció
la rabia de provenir de un país mineral, tremendamente energético.

IRÉ A DESCUBRIRTE A SACARTE LAS PIEDRAS
UNA POR UNA Y DEJARTE ENPELOTA
PAÍS DURO, PAÍS TERCO, PAÍS COMO ESPADA
COLMADO DE ENERGÍAS ANDAS
NOS REVIENTAS LAS CIENES CON TU MINERAL
PORQUE TODO EN TÍ ES MINERAL. HOY LO SUPE
TE VOY A ARRANCAR LA PIEL Y A CONTRABANDEARTE EN LOS PUERTOS
A MANDARTE DESCUARTIZADO LEJOS
A REPARTIR TU VIBRACIÓN POR EL MUNDO
¡Y POR DIOS! NO HA DEJARTE EN UNA ESQUINA DEL MUNDO
TODO LO QUE QUIERES TU COBRE LO CONSIGUE
Y NO TE IMPORTA COMO NI LOS MUERTOS.
QUISISTE UN PRESIDENTE COMUNISTA. LO TUVISTE
QUISISTE UN FASCISTA.
TE ABURRISTE Y PUSISTE EL PAN Y CIRCO
DE LAS CENTROIZQUIERDAS
Y AHORA TE FORMALIZASTE, NOS PUSISTE CORBATA A TODOS
Y NOS FALSEASTE EL ALMA

Chile mineral, que te hací el gueon, yo no te compro tu cobre, tu lápizlasuli, tu mierda. yo voy a sacarte el mineral aunque muera el poeta.

Arica, Julio 2010

Hay algo incómodamente abierto, inmensamente uniforme que genera pensamientos y sentires unísonos (conecciones internas). Todo rebota por el paisaje, todo refleja pero con amplitud. Entonces a uno no le va quedando más que estar en uno. Una terapia dolorosa pero justa. Te encuentras con pocos colores, se establecen dos o tres y hablo de diez, veinte kilometros a la redonda. Un color es el cielo emplomado (pero no de smog), hay piedras , montones, pero la arena pareciera cubrirlo todo, quiere afanosa mimetizarlo todo... y sólo el último cielo, justo al centro -quizá donde ya pocos miren- escapa de lo grisaceo y se diferencia con su azul eterno.

LA REBALSADORA CIUDAD

Ella dejó arena sobre la arena
Llenó.
Rebalsó todo, y mis penas
Ella, una nena ignorante y furiosa
abrió sus calles que son mis...
Abarcadora, ganadora
escupe su sangre cemential
sobre todos (ojo)
sobre todos
Algunos hacemos yoga
otros juegan fútbol
hacen el amor
todo en plan de huída
de sacudirse del embrujo
y la camisa de debilidad
con la que te cubre la afanosa ciudad.
¿Nos queda algo más que distraernos?
¡DONDE ESTA MI SENTIDO!

Lugares deliciosos para leer

Se le aconseja a todo mal lector que busque una estación poco o medianamente concurrida en algún metro. Se las puede escoger de dos formas (internamente o externamente), según temática (del libro que ha decidido leer) o por espacios. Por ejemplo, si privilegia el espacio y supongamos el día está nublado debería buscar una estación cubierta y con una buena calefacción, podría ser Cementerios, Cerro Blanco (Línea 2) o Ecuador, Unión Latinoamericana (Línea 1). Si el día está tibio, es decir, con un solcito y nubes grandes podría ser Pajaritos (Línea 1) o alguna estación de la línea 4 o 5. Si el día anterior llovió, proponemos al lector no leer en otro lugar que no sea una estación abierta de la línea 4.

Pero sinceramente yo escogería la primera forma, es decir, por temática, pues aquí se pueden hacer experimentos y la cosa empieza de adentro hacia fuera. Entonces si usted “mal lector” le tincó esta manera, o mejor aun, ha logrado examinar bien la situación y no le queda duda que de esta forma debe ser. Adelante lea lo que viene:

Llega a la estación .Se compra su boleto y algún masticable. Camina hacia la dirección que intuye debe dirigirse, lo más probable es que si tiene entre sus manos una novela policíaca, o un texto de política o ensayístico o crítica histórica, necesitará de un lugar medianamente abierto y como los textos son algo rabiosos o agresivos, también un entorno solitario. Supongamos que estará en la línea cuatro o cinco, entonces, observará la cordillera, pero anecdóticamente deseará leer de espaldas a ella, -como respuesta a lo “nacionalista” y a la burda belleza explícita que propone tamaño escenario y en defensa de la línea que plantean estos escritos, que generalmente los leen “inconformistas rabiosos”- cuestión que no comprenderá pero que le hará bien y sacará provecho a su lectura. Ahora bien, en el mismo escenario (línea cuatro) pero con un libro de autoayuda, espiritualidad, una novela dramática o seudo romántica, un best seller, por ejemplo: El lector se debería ubicar al frente, esta vez mirando a la cordillera, o sea en el andén que dice: dirección a Puente Alto. Usted comenzará a leer, y cada vez que venga una dosis de tristeza o bordee el cansancio, anímese a cruzar el río que suponen los rieles y recovecos del metro. Adelante. Camine serenamente a la cordillera, llegará pronto a la cima. Estando ahí observe, suspire y concéntrese como buen alquimista (esto es una suposición, no haga tal de meterse usted dentro de la línea del metro, aunque tenga los ojos llorosos o el pecho infladito, a veces puede resultar más ilustrativo…) retome fuerzas y prosiga en su labor.

Ahora si es un libro caótico, extremadamente imaginativo, poético, entonces el libro lo tiene a usted, lo lleva y él escoge donde ser leído y juega con usted haciéndole volar y luego vomitar (Artaud, Bretón, Baudelliere, Rimbaud, Cortazar, Parra, Wilde-Burroughs, Lamborghini…) Si es este el tipo de libro no se dará cuenta y estará en una estación medianamente concurrida leyendo. Alce la vista, verá los metros convertidos en trenes muy antiguos que van y vienen de cualquier ciudad, y el ruidoso pitillo es el infantil cu-cu-cu de antaño producido por el maquinista del ferroviario, los televisores son pizarras donde se señalan los próximos viajes y los avisos publicitarios son cuadros de pintura y carteles de cafeterías o burdeles que adornan el lugar. Vuelva a leer cinco, diez, veinte páginas, levante la mirada y aprópiese de todo lo creado, comience a mirar más adentro, pero desde ahí. Siga. Se dará cuenta, las personas que salen del metro están contentas de haber llegado ahí y van corriendo unas al lado de otras rumbo a la ciudad a reencontrarse con quizás que cosa, pero hay también las que están atentas a lo que observan, seguramente es primera vez que a esa estación llegan o tal vez esperan a algún amante. Los que se van, en cambio, están algo nostálgico, con los ojos húmedos. Podrá ver una triste despedida en su mirada. Vuelva a leer. Si al tratar de reincorporarse a la “realidad” le cuesta cada vez más y de pronto se siente aterrado al pensarse en otro tiempo, en otra ciudad y empieza a sentir una presión en el pecho y nota que a su alrededor hay gente neurótica o aburrida, tranquilícese, la cuestión tiene solución: Cambie de tipo de libro, pronto se enfadará con su imaginación que lo ha llevado a tamaño estremecimiento, hará otra vez más concreto su mundo. Montones de críticas vendrán en su ayuda y saldrá algo resignado pero a salvo, por cierto. También, puede imaginar el río, la cordillera…el pechito infladito y llegará pronto a la cima.

TALLERES EXPERIMENTALES (Magia musical)

“Un intercambio de conocimientos mediante una forma más vivencial y menos teórica, donde gracias a la libertad o “soltura de contenidos” que promueve y estimula la práctica (acierto/error) se puedan atravesar las barreras de las distintas disciplinas artístico-espirituales. Es una invitación a encontrar nuevos canales de percepción-inspiración”



Estos cuerpos van quedando inmóviles,

Estáticos----“artistas” “intelectuales” SOBREEXPLOTANDO

Estilos y formas

Manoseando glorias pasadas,

La remembranza de otro tiempo, de “otra música”



Comenzar por reconocerse


Constantemente la identidad de los pueblos va renovándose, por decirlo de alguna manera, está en constante transformación, no obstante, pareciera que en Latinoamérica no hay ni siquiera aún una constitución clara de lo que se “es”. Esto puede ser porque somos un continente joven al cual han manipulado (quizá sea demasiado sutil este término) fuerzas externas, haciendo muy difícil la verdadera comprensión de nuestro proceso como sociedad. Ya han patentado distintas personas en Latinoamérica esta inconformidad (Simón Bolívar, Che Guevara, Violeta Parra, Atahualpa Yupanqui, etc.) y esta lucha por tener un proceso justo, un tiempo para poder reconocernos como lo que somos: una extraña mezcla entre indígenas, occidentales y en algunos casos africanos: “Porque soy mestizo” diría Spinetta. Todos estos tópicos transitan en las venas de nuestra gente pero al parecer hoy tampoco hay tiempo para vivir esta deuda que tenemos los latinoamericanos con nuestra existencia.

Pareciera ser el triunfo del capitalismo y el asentamiento definitivo en esta “nueva era” donde el hombre cada vez es menos sensible, donde las pasiones se viven a distancia (en una computadora o en la tv.), donde los afectos no sirven, donde sólo somos reconocidos en la medida que producimos y que logramos un status. En este tiempo no sirven las búsquedas, las renovaciones, el arte duerme. La historia se mira por la ventana de la cocina que da hacia la calle, como en un telescopio, así por ejemplo, leemos “Las Venas abiertas de América Latina” de Eduardo Galeano (libro que habla de la historia de nuestro continente) a distancia: ¿Qué tengo que ver con la matanza de indios? Pues, podemos decir en contra de esta percepción tan generalizada que por nuestras venas corre sangre indígena y que nuestra genética tiene grandes componentes de esta raza, dato no menor pensando que la genética abraza nuestro físico y nuestra psiquis, en otras palabras aquel mundo indígena sobrevive en nosotros, pero sin duda está dormido, culpa del sistema y también nuestra, seguramente.

La evasión del presente ¿Quien vive mi vida?

Hablar del presente no es simplemente hablar del “ahora” si no es saber que ese “ahora” se constituye, se arma en base a un “ayer”, a una historia que nos acontece. Si evadimos aquel pasado terminamos evadiendo nuestro presente. Así la vida, las alegrías, las tristezas van siendo postergadas, se esconden los sentimientos reales y profundos viviendo presos de una entretención-distracción por no poder “habitarse”.


Experimento un “no estar aquí”
Quisiera no hacer nada y quedarme con mi mente
Pero mi pensamiento corre cuanto puede
Hacia un estímulo rápido, una alegría instantánea
Como esas sopas o fideos para preparar
Nada me fascina ni me extasía
No llego al fondo de las cosas
Vivo un efecto vitrina (un “gusto”, una “risa”, un “abrazo”… comida rápida)

No hay acto real ni singularidad en mí,
Me voy camuflando entre las gentes, entre “los amigos”
Estoy marionetizado (compro, veo películas, hablo por celular,
uso Internet… igual a toda mi generación)


“La tristeza del chileno”


Una de las importancias de observar la historia es que nos ayuda a contextualizar las cosas, poder ver con otros ojos (que sería poseer la mirada de otro tiempo). Esto lo podemos aplicar también a las relaciones humanas, por ejemplo si lográramos comprender la vida de nuestros padres, abuelos, podríamos entender su comportamiento, sus temores, sus trancas y comprender de donde venimos, quien nos ha educado y que “cargamos”

¿Qué hombre recorre nuestra sangre? ¿Será tocar cueca o decir payas lo que nos hace más chilenos? ¿Será acaso hacer un covers y otro más de Violeta o Víctor? ¿Será esto lo que ellos habrían de querer de otro artista? Yo creo que la tarea es seguir creando, que es encarar el presente con nuestra imaginación tratando de no renegar de nuestras influencias ni occidentales ni menos indígenas.

Tenemos una rara mezcla: por nosotros corre sangre indígena y andaluz, se vive cierta contradicción de la seriedad e introspección del primero con el jolgorio y la exaltación (hombre de fiestas) del segundo. Un claro ejemplo es nuestro humor negro, noten ustedes como el andaluz se burla del dolor del indio, impidiendo que este realice una meditación profunda de algún aquejo sufrido.
(Todo esto sale en un libro de dos tomos llamado “La tristeza del chileno” ¿porqué seremos país de poetas?)



Pobre imaginación
¿Hora de que la “brujería” remueva la mente?

Esta “brujería” es simplemente una experiencia que nos invite a salirnos del ojo del sistema. Un chamanismo que nos abra portales; que nos saque del plástico y nos lleve de nuevo a la tierra, a un mundo interno más infinito: Bowie, Lennon, Harrison, Charly, Violeta, Hendrix, entre otros (para que hablar de pintores, poetas y actores) han sabido leer aquello, intuir que la vida transita también entre otros códigos, con otros lenguajes y no sólo en el mundo pragmático y homogéneo que nos muestra la pobre vida actual. Esta es una búsqueda intensa que requiere de entrega, de imaginación, de llantos y risas. Cada hombre con sus tics, nervios y fobias (combatiendo, combatiéndose) El precio para “ver” el cual, hoy por hoy, pareciera muy pocos artistas quisieran pagar.


El “deber” artístico

¿Un artista es quien llama la atención? ¿Quién hace sentir a otro una sensación “x”? ¿Será esto un artista?

Hay una sola cosa que se le exige al arte, en el resto tiene libre albedrío y nula censura más que la propia “moral” del artista, esa cosa es que muestre, que devele, que sea vanguardia constantemente, que nos interrogue e incomode.

Se llama artista a demasiada gente: un animador, un actor de la televisión, un payaso, un trapecista, un cantante… y bien todos lo podrían ser en la medida que lo que hagan es “arte”, pero no es así.


Me gusta este tipo de letra porque se abre, se reparte. Me refiero a la tipografía, obviamente. Es la sentencia constante y mi lado más incoloro, “concertacionista” y moral.

Nieto del viento
rosado es el pasado
en mis mejillas de agua
azucarada la voz y el dinero que la hacía cantar

canciones de mierda
calzoncillo divino de máscara
composición infestada
no creo en el arte que es política
todo es manipulación
ahora lo sé



poesía abierta...
juguetona y camaleónica
vampirita de invierno
en colales
correr del cliché a cualquier precio
líberame, libérame!!!
en canchas de fútbol, en yoga, en viajes.
Háblame