Barcos y tranvias

Barcos, tranvias ya no viran al sur
pasan de largo o nunca amanecen cerca

Un arcoiris tapo el gris,
los agotados entretienen, hacen reir

Los días sueñan verte,
el tiempo hiso el favor

Se cada momento ahora es fuego
se no hay creacion sin destrucción
te estaré esperando en este suelo
donde ya sabes no hay perdón, no hay color.

"La inspiración es como la muerte: nos espera en todas partes. En una cadena de montañas, en una ventana de iglesia, en un libro sobre medicina, sobre astronomía, sobre microfísica. Unos la buscan rezando a Dios, los otros mientras abrazan un cuerpo de mujer. El músico encuentra música en todas partes. Para un enamorado todos los objetos tienen el color de la misma cara. ¡Y qué vibraciones, que misteriosas sinfonías están ocultas en una nube, en una estrella, en la mirada de una criatura! Yo creo en la inspiración musical. Pero no como la aparición brusca de un éxtasis físico. Es más bien un trabajo lento, imperceptible, que sucede sin que nadie medie nuestra voluntad. Ella nos atormenta, nos posee como una idea fija, como el amor. La inspiración es como el amor. A veces se burla de nosotros. Queremos escribir música para el teatro y en cambio resultan veinte piezas para piano. Queremos escribir unas canciones y resulta un poema sinfónico o un acto de ópera. Pero ¿por qué hemos de investigar la luz y su misteriosa sonrisa? Lo único que puedo afirmar es que no puedo escribir "nada que no haya vivido."

Olivier Messiaen

Ante la pregunta que me hago cada semana sobre qué son las canciones?

(respuesta 2)

Es mi tiempo revolcado en el gran tiempo
Es mi tiempo mirándose al espejo
siendo a veces bello
a veces deforme y demacrado

Es escape y olvido
es conciencia del presente
es sentir como diseminan
los ángeles (blanco y negro)
en mi universo

Es aparente impresición
Un reloj de arena
convertido en palo de agua

Vieje al centro de todas las tierras

!tierra desterrada!
tierra con flores de aluminio
tierra de animales enfermos y atolondrados
tierra cuerda te convierto en ¡tierra loca!
tierra de falsos mártires
que te besan y luego te escupen
tierra de árboles con vidriales
¿donde estoy?
donde caigo cada mañana?

Y tus tigres que te deambulan
y chillan todo el santo día
más que tigres parecen hienas

tierra de luciérnagas pegadas
a un tronco gris
serán necesarias tantas?
tierra que ya no te quieren de noche
tierra que te dan un dia eterno
que luz será la natural?

tierra artificial
has sembrado un hombre artificial
porque mierda no te partiste en dos?
mándanos a las cuevas que nos merecen
ni siquiera nos sepultes
no somos dignos de recorrer tu polvo
escoge el lugar mas siniestro
un pantano o una isla en hawaii
o dame un viaje al centro de todas las tierras
a las capitales
Hoy, a este santiago mal parido
por aquel que no te atreves a envenenar


Me gustaría cantarte tierra así como Whitman pero ya ni retazos hay de tí.

Ante la pregunta que me hago cada semana sobre qué son las canciones?

(respuesta 1)
Las canciones son gemidos urgentes.
Réplicas de peticiones y exigencias:
de amores, de desamores, de penas, de rabias,de odios....
Reivindicaciones del corazón y de la razón.

INTERCEPTADOS

Nunca estuve seguro
de nada en el fondo
Nunca confié en tus besos
y tanta mierda que flotaba entre tu y yo.
Que nos rondaba con hambrienta cacería,
con soñoliento espanto.

Déjame decirte mujer
otros brazos hoy me abrigan
una piel infinita, un sexo interminable
que me regala tu multiplicidad de orgasmos
No necesito nada más

La materia se ha disuelto
y toma formas tan singulares
que estoy seguro son cada vez más mias, solamente.
La distinguida dama (Ch0pin) y la puta en celo
están bien encarceladas en estos barrotes
llenos de sangre y huesos
y pulmón que gime todo el día
que intenta salir
por una boca que no se coloca como debe
¿Te das cuenta? hasta tengo mis trifulcas y vaivenes
como los tenía contigo
¿hay algo más que pueda pedir?

En el fondo quería regalarte una flor, una estrella
pero mira en que terminó todo esto
Y es que la rabia niña descoloca a veces
No soy tan tierno como ayer
quizá nunca lo fui y este soy yo
el nuevo, el maldito renovado

Y ahora debo elegir un padre ¿ves?
pienso en hitler, pero me asusta
pienso en ghandi pero mi humanidad no alcanza
pienso en el "Che" pero tropiezo y la bala me mata
pienso en dios pero no existe...hay padre ¿donde estás?

Y sigo aqui interceptado con todo
para todo y hacia todo
sin poder cantar
menos recitar
sólo resbalando en baldosas humedas
una y otra vez...lloro...justo ahora
¡Hasta cuando este paisaje es sólo promesa!
como la belleza que se engrandece y embelece al pre-turista

Esto es lo único real de todo, entendiendo real
como lo que vemos, como lo cierto
lo científicamente cierto:
"Ya no dudo en que algo nos amarra, nos sujeta, como la cruz a jesús y también como la estructura de la cruz nuestros caminos ya fueron interceptados"
No me miento...aun te amo.

AURICULARES TECHNICS....YA ESTABA BUENO....

Dormido con auriculares boca arriba, se había quedado para siempre. ¿Qué era específicamente lo que estaba oyendo al momento de dormir? Era una verdadera interrogante para sus amigos que nunca le creían nada o por lo menos nunca demostraban creerle nada. Y es que él necesitaba tanto eso, casi tanto como los aplausos que nunca llegaron y se quedó ahí esperando dormido boca arriba. Muerto, frío de creatividad, helado de talento…congelada la vida. Seguramente había sido pink floyd y ese sonido delirante, o talvez Queen con su destellante voz principal o ¿porqué no? Charly Garcia, al fin y al cabo era lo más cercano ¡Hay pobre muchacho que pintaba a Charly en la pared! El asunto es que se había quedado dormido con auriculares boca arriba para siempre. Quizá desde siempre, pensaba su madre, testigo de la ensoñación permanente de su hijo. A veces, ella solía perderse observándole y aunque trataba afanosamente de valorar sus intentos en el arte siempre terminaba volviendo a la cocina y pensando: “pobre de mi hijo con sus castillos en el aire, siempre igual”. La mitad de los familiares y amigos, en el fondo, le querían ver muerto, porqué era una molestia permanente...él, hablando de la música, mientras algunos se casaban otros se volvían espléndidos profesionales “cosas serias” y él siempre ahí marcando el paso, los cuatro cuartos del rock (algo que siempre le sonó de forma descolocada, ruin y caótico. Consideraba la armonía como un motor. Era un viejo que se reía de las locuras de terceros. Quería vivir al límite pero nunca se desató un cordón al cruzar la alameda ni olvidaba las llaves al salir los lunes a cantar en algún micro con su amigo) Si él se hubiera animado a escribir antes de su fin. Supongo que sería algo así: “Llegó un punto en que el peso me partió y no se pudo más, simplemente no se pudo. Dejé el optimismo para los discursos políticos además nunca fui bueno para pelear (revolución) lo mío iba en la caricia y ya nadie la quería ni un poquito. Así que cuando oía todas las canciones a la vez y todos los intérpretes que me gustaban en unos tristes auriculares, repuestos con huincha hiladora, y maltratados en las puntas, como yo, parchado a fuego todos los días de la vida, maltratado de amor y de indiferencia, decidí aquello (que hubiera sido imposible sin una mano que me aventaron esos locos). Pero ojo que los audífonos, pese a todo, aun sonaban. ¿Hubiera sido mejor vivir…?...no sé”

Cruce de esquinas

Llegamos, calles cruzadas
obligatoriamente cruzadas
Miramos frente nuestro
como para alcanzarnos en el cruce
pero no era el momento

Alguien nos distrajo. ¡Hey! Dobla en esta esquina y luego cinco cuadras hacia la costa. Cómo hacen siempre los miserables, los desgraciados, maestros en el perderse, reyes del sin norte, los perturbadores ¡Oh! ¡Cuánto los amo!

Hay que ser bien hombre para amanecer con ojos de mar inquieto, tormentoso. Y firmar contrato para eso. Hay que ser mal Dios para no querer hijos ni descendencia.

No creo ni quiero ser tu marioneta, tu títere. Puedo jugar con todo lo que has obsequiado. Está cada cosa frente a mí: El árbol, el pez y el pan, la máquina y el rock. Tu eres reflejo de todo mi universo te posicionas sobre todo.

"Padre, déjame amarte como creo debo amarte. Deja que tu hijo hable. Te quiero y si me aceptas te amaré"

Retocado de Dios

¿Con qué traje vendrás hoy?
¿Vendrás?
¿Has venido alguna vez?
¿o has estado siempre?

¿Conoces la palabra "Reinventarse"?
No te la han querido conceder

"Tu gente" cree cuidarte muy bien
Se empecinan en hacerte uno, uniforme, incoloro
¡Te apagan! ¡Dios!
Pero yo sé que siempre has querido pintar, cantar,
crear, escribir, descubrir...¡Vivir!


"En el fondo eres un niño apoyando su cien en cualquier ventana perdiendo algo más que la mirada en el paisaje. Pensando en que la condena son sus padres, sus abuelos, sus ancestros, el mundo"

Pensando:
"En que nunca podrá crecer, en que nunca nacerá"

TODO SE VA

Elyzabeth intenta ser feliz
en algún lado
Buscando lo que buscan
las canciones de verano

Ayer cortaba fotos
de unos extraños
Y Liverpool quedaba
casi al lado de su cuarto

Rodrigo era un rockero
un sol de enero, en la parada
Armaba bandas
siendo un quinceañero
Él soñaba

Pero su norte un día
fue nublado
por otro norte que es el más malvado
Anestesiado está

Que ha pasado en mi ciudad
donde un día pude amar
Todo lo destruyen
todo se me va

Que ha pasado en la ciudad
donde un día pudimos amar
todo me lo quitan
todo se me va

No somos parte del lugar
Nos duele tener que aceptar
Que todo se va, se va, se va.

Las preferencias y otras cosas

DEL ROCK ¿O POP?

He preferido ser un pobre optimista, a pesar, de que la duda recae en mis hombros cada vez que escucho algo de lo que guardan mis discos: desde lennon a fito. Por esto pobre. Pero al fin y al cabo esta es la actitud rock. ¿Qué vendrá después de la súper estrella?

DE LA TROVA Y EL CANTO NUEVO

He preferido husmear en la flor (por su condición más que su color u olor) a comprar rosas rojas los catorce de febrero o tener un jardín exuberantemente bello (La música electrónica me hace llorar). Me gustaría decir que he procurado pero yo más bien he preferido. Hay! ¡Cómo no me encantaría procurar! Pero esto de los dientes pa fuera, pues es sabido que quien procura acusa consecuencia y eso es algo que a mi generación le arrebataron.

DE LO MERAMENTE POPULAR........POPULAR Y QUE?

Sabrá usted: Señora, señor, que corre tras el éxito que todo esto es una mentira. Se lo digo yo que tuve que desembarazarme de esta idea para verme al espejo. Por eso creo más en iron maiden que en palito Ortega. Pero bueno, hay que reconocer, que a esta cosa de la masa, a veces, le da por sentir -quizá como un grito de auxilio. La llama tambaleante y frágil del sentimiento que respira siempre ¡dios! ¡es mi esperanza!- y logra, como un bebé en el agua, adaptarse intuitivamente. Esto, lo del buen popular, es como una canastilla de mercadería: Una pequeña variedad de estilos dentro del tiesto. (Lennon, Pink Floyd, Queen, Nirvana, Charly, Serrat; Sabina,etc)

DE LO CLASICO Y FoRMal

¿Hay alguien que pueda llenar este espacio?…No lo creo.

DEL hiL-hop

(marcando los finales de frase fuertemente…improvisando….y agregando inmediatamente el chiiiiptssss……)

Alguien me escuchó
Alguien me lloró
Alguien amó
Luego de escuchar mi voz

Ataque directo
Cuerpo a cuerpo
Estilo perfecto
Te digo lo que pienso
Sin rodeos voy al grano..cayo,,,lalo….palo..malo, raro vago……..

Hay niños no es tan fácil el asunto.. ….¡A tomar once que el té se enfría!

“No hay que darle ningún motivo al enemigo para que crezca”
Silvio Rodríguez